MI ALMA EN TUS MANOS

Que nadie jamás pueda ver, la huella secreta

que dejan tus manos; testigos del Tiempo,

desnudas de todo, se vuelven mi rastro.

Por eso las beso como besa el viento

tendiendo los puentes de aromas y labios,

por eso amanezco con flecha en el arco

y doy en el blanco del verso soñado. 

Que nadie jamás pueda ver, la huella desnuda,

el rastro que deja mi alma en tus manos.

ESTEBAN DIEGO FERNÁNDEZ (333-55)

DEL POEMARIO: «EL DOBLAR DE LO INEFABLE»

22 DE MAYO DEL 2024

Sobre los cielos más altos

Anoche tuve la distancia hecha nada entre las manos…

entre el salto y lo posible se arruinaron las fronteras,

y el hechizo de tus ojos sumó un resto a mi imprudencia,

en esta vida que no entiendo sino es dicha por tus labios.

Apenas nada me cubre…

un verso, el invierno de mis años, tu bandera,

y me tengo en este salto hasta dejarte ir volviendo

porque nada me complace si no es siguiéndote el paso.

¿Y qué somos?

Somos amor hecho carne,

una forma bien exacta de la idea que me trajo,

algún lazo del destino que desestimó la cicatriz de mi sombra

y la distancia hecha lágrimas.

Apenas esto nos tiene,

horas de estancia en tu mundo que me forjaron los ojos,

que dieron vida a mis manos por tus manos,

que me nacieron al tiempo… como un ángel:

ese ángel y guerrero que batalla por el nido de tus sueños,

allá… sobre los cielos más altos.

EL FANTASMA DE LA ÓPERA

 "EL FANTASMA DE LA ÓPERA".

ELLA: 

En sueños me cantó y vino a mí,

mi nombre pronunció... yo lo sentí.

¿Es esto un sueño más o el fin de ti?

Fantasma de la ópera ya estás,

ya estás en mí.

FANTASMA ❤️: 

"Si cantas junto a mí... mi gran poder

mi influjo sobre ti podrá crecer".

Querrás huir de mí, dejarme atrás.

La sombra del fantasma siempre en ti,

en tí verás.

ELLA:

Quien vio tu rostro ya, con miedo huyó.

"Yo soy tu máscara".

FANTASMA ❤️:

"Tu genio yo".

AMBOS:

Mi espíritu y mi voz, un mismo ardor.

"Fantasma de la ópera ya estás

en mi interior".

EL RECUERDO DE UN NOMBRE

 

Dejaré entre tus labios el recuerdo de un nombre…

grabaré en tus ojos una eterna mirada

convirtiéndome así en un vano fantasma

incapaz de decirte cuánto te ama.

Pasarás por la vida con estilo de gracia

como yo, otros hombres, te entregarán su alma,

repetirán tu nombre recordando tu cara

orgullosos así de que tú los besaras.

Pero si en las noches sientes una extraña nostalgia

y a solas en tu lecho, es a mí a quien llamas…

Verás sorprendida cómo el vano fantasma

recobra las formas ya por ti olvidadas.

ESTEBAN D. FERNÁNDEZ

(1988)

FANTASMA

Como un fantasma a tu lado camino yo… a escondidas,

te protejo del mundo cuando no hay nadie más

y si viras la cara y me miran tus ojos

soy tan tonto que tiemblo cuando nada verás.

Yo protejo tus pasos, soy amigo del viento

de la lluvia y las cosas que aún están por pasar

no permito que nadie de ti se crea dueño

porque eso es algo que no puedo aceptar.

Te contemplo dormida, vigilo tus sueños

y si tiemblas de frío soy aquel edredón

soy el agua que bebes y el mar bello que admiras

soy la estrella que miras, soy los rayos del sol.

Como una sombra marcho detrás de ti en la vida

donde quiera que estés lo puedes comprobar

dime tan solo que necesitas verme

y ante ti mi imagen aparecerá.

Esteban D. Fernández

(1988)

El humo no es la llama.

No cruces esa puerta.

Detrás, iluminando, solo hallarás aquella que te nace
cuando enciendes el fósforo de algún viejo deseo
que obedece a la orden primordial de tus abismos.

El humo no es la llama.

Se te abrirán las vistas que hacen la suerte inválida
para habitar el templo donde la cama es tibia,
amorosos los brazos y dulce el pan.

Minúscula es la dicha que corona el misterio
arrojado por la boca de un pez
que oficia con sus ojos una señal,
algún brillo de plata donde ilustrar las aguas
vertidas en las noches por el jarro de Acuario.

Al pie de la justicia se romperá lo justo
y hallarás al implacable Guardián del egoísmo
servido con los manjares que ayunaron los miedos
multiplicados por los ritos de tu devoción.

Has de llenar el cáliz, si pasas, con tu fuego.
Has de aprehender el látigo, has de saber morir.

Éramos tan jóvenes

Éramos jóvenes y el mundo
cabía en las pupilas de tus ojos,
todo él, desde su páramo en sombras
hasta su roída grandeza
quedaba vencido, como yo,
frente a tu sonrisa de demoniaca virgen
que apresuraba la codicia de mis manos
hambrientas de rumores
sobre tu pecho invicto,
guarnecido de memorias.
Éramos jóvenes y el mundo…
diablos, qué importaba el mundo,
si en tu espina dorsal
danzaba su equilibrio de funámbulo,
su andamiaje de profeta
y la duplicidad distraída de sus horas,
si toda la gloria de un instante
cabía en las pupilas de tus ojos…

Éramos tan jóvenes… ¿recuerdas?

El sello

Tetraktys

Tendrías que haber llegado simplemente.
¿Para qué hablar del modo?
¿Acaso luce el sello que te estampa en la frente
una estrella que aúlla su luz a mediodía?

El cielo se inclinaba para abarcar tus ojos,
pero qué inmensa lumbre cegaba la mirada
echada a la intemperie.

Vecindarios de sombras
fundaban sus misterios de amotinado oleaje
(no hay piedad en la tormenta
que se viene anunciando como cuerno de caza)

¡Qué lejos el santuario para guardar el fuego!
Cómo apocar al viento, su ímpetu de ala.

(Cada intento de vuelo
fue un arreglo de cera ascendido a lo bajo.
Mil pétalos de loto no expiarán siquiera
de una llama, su entraña).

Y te percibo huérfana de ti, ya de tan lejos.
Salvajemente amada.

Hembra brava

Nunca te puedo decir adiós
volviste mía,
pero solo como una estrofa de agua
que se pierde entre mis manos
y se escurre.

Qué raro todo.

Qué absurdo morir en ti hembra brava.
Me anclas a esta Tierra,
la distancia es lo que no te puedo dar
aunque solo tenga tus instantes
y tu presencia esquiva.

Me llevas loco,
quién lo diría... a mis cuarenta y dos,
caminando hacia atrás como un sonámbulo.
Y tu bendito cuerpo

es un dolor dormido aquí en mi cama,
cuando lo busco y ya no está
vuelves a dejar en sombras esta casa.

Shamballa

Distantes como el secreto de una señal anunciada
por el trigo que los difuntos siegan más allá de los campos
abismados en el estigma de murallas de hierro…

cercanos como las cenizas de la perpetuación que dictan al pie de los oráculos
el trazado de un espacio no revelado a lo que nacerá otra vez
en el seno de lo que habita en el aura sagrada del berilo;

mensajeros del tiempo que se levantan en la memoria de la gran añoranza
del otro lado del no estar con la visión inclinada hacia la sombra
de los que no beberán las aguas de Leteo ni dejarán algo de sí
en el umbral de cada puerta leída en las tablas de piedra de la diosa.

Barro animado que se eleva hasta los humos del altar,
leche de cabra que nutre los siete pasos hacia los puntos cardinales,
llamado desoído por la hierba que de la providencia crece
en un murmullo de ofrenda que esgrime el sortilegio de las constelaciones.

Habitantes de la legión del más allá:
de los encadenados a la tierra
de los que no han de volver más
de los que no han venido aún.

Ángeles establecidos en el uno,
sobrevolando el resplandor de los espejos en la permanencia de la duración
donde un cántico recoge las palabras de “pase” que nadie dijo más,
el último llamado que prolonga la voz de una estación
que nace debajo del silencio lo mismo que el signo de un olvido;

sentencia que abre hacia el revés de todo nacimiento,
dominio inalcanzable por las migraciones del alma
cumplidas en cada cuerpo de morir.

Donde se adviene tu milagro

Yo te he buscado bajo todas las aguas,

bajo todas las sombras del camino.

Yo construí con azogues de cristales trizados

el invicto reflejo donde se adviene tu milagro.

El milagro de ser: casa, cuerpo, mujer…

naciendo con grafías del viento,

mis vocablos.

Nada pasa por nada.

Cuídate del espejo que refleja tu espalda

en las fronteras y cruces del destino,

del río sin orillas que dilata el camino

convirtiéndose en puente improvisado

para los pasos.

                           Cuídate.

Que no lustre el dolor el filo de tus lágrimas

para que puedas ver este universo que te ofrezco

desde el altar siempre encumbrado de la nostalgia.

No permitas que se vista la muerte

como aquella certeza con disfraz de esperanza.

Ni cures tus heridas con ese amor

que dura el mismo tiempo que lo fugaz de un parpadeo,

porque te hará crecer el hambre ante el plato vacío,

violentando al deseo.

Yo construí con azogues de cristales trizados

el invicto reflejo donde se adviene tu milagro.

El milagro de ser: casa, cuerpo, mujer…

Carta del soldado

Compañera…

amo la parte de mí que tú habitas

sosteniendo mi canto con tu voz.

Quiero vivir amando la hermosura

que me florece interminable

en las profundas líneas de tus manos.

Paloma mía…

mi mundo está hambriento de tu risa

y tus ojos verdes son lo único que tengo

para barrer lo oscuro de esta prisa.

Aún te veo venir en la distancia

con el fusil al hombro

reteniendo en tu sangre

la parte de guerra que me toca.

(Mi herencia será tuya…

yo la pondré a tus pies para que tú la vivas)

Mis pupilas sabrán también de ti…

tú habrás de conquistarlas

con esa fuerza más

para la batalla inacabable

que será romper las cadenas de la patria.

A sangre y fuego

grabarás nuestros nombres

sobre los nombres de otros

que no tuvieron tiempo

para luchar por el sueño

común de la esperanza.

Llegará pronto el día… créeme…

ya se acerca la hora

en que la libertad se cumple

y brilla nuestra estrella

en el ardiente cielo de tus ojos.

Mientras tanto te espero…

en medio de la vida y de la muerte,

de cara al enemigo,

con tu gusto en mi boca.

Todo parece tan real

Todo parece tan real.
De repente padeces de ciudad
y te encuentras faltándole a tus pasos.
Te calza el abandono.
Si pudieras desflorar las sombras
que silencian las luces fondeadas por los años.
Pero mata el afuera que te vive
porque hay oleadas que son definitivas
cuando habitas abajo.
Rayas los días en troncos secos
para perdonar la desmemoria del olvido
tú, la de vuelos apócrifos surcando las orillas,
la que secaste el sueño a fuerza de soñarlo,
la que encalló en ninguna parte
cuando remaba al filo de un recuerdo.

Y de repente la urgencia de morir
es horror a la muerte. Huye.
No huelas el abrazo de la puerta cerrada.
No te fíes del vano, ni del tiempo.
El azul se hace torpe detrás de una ventana.
Y yo, de tan real, podría ser cierto.